Que el cielo puede esperar.

Anoche, mientras cruzaba el puente de Chateau en silencio sagrado con La Venus, comiendonos lo que nos quedaba del pancho con lluvia de papas/ketchup de la salida, pensaba que hacía mucho que no agradecía tanto un recital.

Resulta que yo me acuerdo que mis padres estaban en proceso de transición entre padres de familia - noviecitos de quince - padres separados fuimos a La Cumbrecita a pasar un fin de semana. Yo debo haber tenido unos 16 años y nos habíamos comprado ambos cds de Hola y Chau con sus ositos y sus tonos pastel. Fue lo único que escuche ese fin de semana. Mis oídos estaban sordos, no querían saber nada de nada acerca de cualquier otra cosa que no fueran calaveras y diablitos, plin plin plin plin.
Ahora, no te equivoqués, no los conocí ahí... el fervor musical había llegado antes, yo hacía bastante ya que tenía a mi mamá, tenía a mi papá, pero quería morirme tocando ska... el temita era que bueno, yo era chica, una pequeña niña de vincha rosa y para cuando me transformé en una adolescente mutante ninja, al señor le agarró el delirio de solista y plaf. Me quedé sin recital.

Anoche bueno. Anoche, todo.
Anoche salte a veinte centímetros del piso.
Baile hasta sentir que me había deshecho en mil partes y desarticulé cada uno de mis huesos... y todo el mundo me acompañaba y había cerveza y sonrisas y olores indescriptibles... y mi musculosa blanca y mi pantalón rayado y mis zapatillas verdes se la bancaron como los duques de York y sus dos nenas en la cena de fin de año de la reina, entendés?

Y eso que yo no soy fanática de nadie ni mucho menos. Pero que manera de gritar.