Kunst.

Nunca pensé que estaría sentada en el N3, doblando y desdoblando el boleto con estos nervios.
Me bajé en la segunda parada de Gral. Paz y caminé tres cuadras para sacarme una foto horrible, de esas que van en los pasaportes y en las que nunca, nunca, vas a salir decente (en mi caso, básicamente porque me agarra un terror inexplicable apenas el chico dispara en la camárita y yo siento como el flash me pega en la cara y me quema las pupilas).
Compré una lapicera bic negra, me tomé un taxi hasta la esquina de Eliseo Cantón y Costanera y me senté en la vereda que está al frente del consulado sobre un escaloncito color verde.
Es ahora o nunca.
Ahora o inventar que no me la dieron.
Y el miedo. Miedo a que te pregunten algo en alemán, miedo a que te pidan cosas que ya no tenés tiempo de conseguir, miedo a que te la den y de repente todo esto se transofrme en realidad, porque es así: vos sos esto, empezá a creertelá un poco. Un poco nomás.
El pasaje y el pasaporte y el formulario y la foto y la carta y la declaración del seguro médico y todo por duplicado: todo estaba bien. Pagué. Me dijeron que llame a una tal Renate por teléfono el martes que viene y que trate de apurar las cosas para que todo salga bien.
Para que me sellen el pasaporte.

Y tengo un pánico hermoso, mirá.