tag:blogger.com,1999:blog-137194072024-03-13T17:36:34.218-03:00Little Miss Strange...*Oh, is this the way they say the future's meant to feel?Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comBlogger338125tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-24660650036720270322014-01-20T16:39:00.001-03:002014-01-20T16:39:30.507-03:00a m o r Al principio, el Amor fue pequeño.<br />
Empezó con entenderse sin muchas palabras, confiando el las reglas del trabajo, lijando la pared del baño, durmiendo en un colchón de goma espuma de dos plazas tirado en un garage.<br />A pesar de ser pequeño ese Amor así, sin crecer mucho, sobrevivió varias tormentas. El Amor pequeño se sucedía de a gotitas; a veces a escondidas atrás de una pared o en alguna escalera, a veces en un departamento de la calle Duarte Quiros con la cama al frente del tele. Se separó y se volvió a juntar como el mercurio en el entremés de 2011 y 2012 y el verano lo abandonó con ternura.<br />De repente y sin querer (o sin saber) el Amor pequeño se fue de viaje. Cruzó el mar y llegó al País de las Bicicletas. Al principio yo pensé que me lo había dejado en mi casa natal, pero a la semana más o menos de estar instalados en una Fábrica de Caramelos, me dí cuenta de que estaba ahí: en la mirada cómplice, en el silencio necesario, en los libros leídos en voz alta, en la mano y en el bolsillo. Compartimos cervezas, porro y falafel todas las noches y así como se fue un día (en barco, en tren y en avión) el Amor se volvió de donde venía.<br />Sin embargo, algo había cambiado.<br />El Amor había crecido. Había pasado de ser un Amor pequeño en la punta de la nariz, a ser un Amor mediano que te entrecierra los ojos y te hace cosquillas en la punta de los dedos. El Amor mediano del verano de 2013 se coló por todos lados: entre las piernas mientras manejaba la renoleta, en los sueños, en el trabajo, en el pelo.<br />Para Julio el Amor mediano había sobrevivido dos mudanzas y se había instalado en un rincón de las vías entre Cofico y Alta Córdoba. De tanto vernos pasar, se acomodó bien y se transformó en un Amor de barrio; tomó helados en Gatelín y cervezas en el bar de la esquina de la Plaza. Salió de paseo con Pillo una infinidad de madrugadas. Encontró ropa en un container de una obra en construcción rememorando otros tiempos en otros continentes. Se enredó y se desenredó haciendo hamburguesas en la terraza de Campillo y fideos con salsa en la planta baja de Lavalleja. Y volvió a crecer. Hoy el Amor está (casi) todas las noches en la misma cama y planea sobrevivir otra mudanza más, esta vez con pretensiones cosmopolitas. <br />Yo todavía le tengo esperanza a este Amor de barrio agrandado. Porque, en el fondo, sigue siendo un Amor pequeño, de silencio cómplice y mirada necesaria, de mano y de bolsillo, de acá y de allá. Y porque mi abuela me enseñó, que sobre todo en cuestiones de Amor, la esperanza es lo último que se pierde.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-76437527209180433572013-12-23T11:08:00.001-03:002013-12-23T11:08:03.948-03:00Nunca Cool. Estoy pisando los treinta y no me gusta el calor.<br />Nunca me gustó el calor. Siempre preferí el frío. Fui feliz viviendo en lugares del mundo en los que durante el verano la temperatura no supera nunca los 25 grados, el vientito te refresca la cara y el sol te acaricia sin maldad. <br /><br />Y sin embargo, así sin pensarlo, ayer charlando con M. en mi casa (cuarenta grados de térmica y fernet rebalsado de hielo de por medio, como obliga una tarde en Alta Córdoba) entendí que la razón por la cual no me gusta el calor es porque ya lo tengo todo adentro. Porque, como pensé alguna vez, no soy <i>cool. </i><br />Ojo. No soy cool no porque no quiera. Si no porque simplemente no puedo. No me sale. Nunca fui <i>cool</i> y creo que no tengo la posibilidad de serlo.<br />Ser <i>cool, </i>además, hoy por hoy me parece horrible.<br />Me parece una hipocresía gigante.<br /><br />Será que ya estoy grande, o será que en algún momento de estos casitreinta años me dí cuenta de que ser <i>cool </i>es una pose. Un estado. Un personaje. Y que sostener ese personaje se hace eterno, difícil y al fin de cuentas un poco aburrido.<br />Lo lindo para mí es ser interesante. Una cualidad que, desde mi punto de vista, la gente <i>cool </i> no posee. La gente <i>cool </i>es toda igual. Las cosas <i>cool </i>están por todos lados. Lo <i>cool </i> lo determina ese nicho de objetos/lugares/personas que tratan de estar un paso adelante (o al costado) y que parecen no darse cuenta de que en realidad ese lugar que ocupan y que creen tan especial está, de hecho, fabricado para ellos. El gordo genio del Capitalismo no va a dejar escapar un hueco tan grande. Tu acampe, tu "objeto de diseño", tu música <i>indie</i>, tu rapsodia bohemia, mi amor, dejame que te explique, está diseñada para vos y los miles de <i>clones cool</i> que se llenan la boca de pensamientos liberales y el corazón de sentimientos de lo más conservadores que he visto en mi vida (y me acuerdo de Meryl Streep en The Devil Wears Prada y me río sola).<br /><br />A mí me da un miedo bárbaro, para que te voy a mentir. <br />Porque yo, nunca <i>cool</i>, siempre bastante calentita, con tostadas de pan francés y mates a la mañana, con Mercedes Sosa en un cassette que era de mi viejo y la vida como se puede, con mi familia grande y acaloradísima masticando sandía en el patio de la casa de mi mamá, con los amigos que llegan en bicicleta a almorzar tirabuzones con salsa, con las charlas eternas en balcones nuevacordobenses sobre como sería hermoso nadar como nadan los patos, con las tardes de pileta y cámaras de fotos en Alberdi, con el ventilador en la cara para paliar el calor que no me gusta nada... yo, todos los días, me levanto tratando de ser lo más yo misma que puedo. Y éstos haciendo el esfuerzo de ser<i> otro. </i> Es más, de ser otro <i>para los otros. </i>Y acá estoy, tratando de entender que muchas veces me enfrento con gente <i>cool</i> que solo está tratando de no enfrentarse con sí mismo. Porque su verdadera identidad resulta que no es tan <i>cool</i> ni tan <i>open minded</i>, ni tan <i>buena onda </i>y sí o sí tienen que calzarse la careta. <br />No sé. Al final de la charla, M. cierra con un brillante -gente <i>cool</i> ya hay de sobra, imaginate-.<br />Y yo pienso en lo sabio de mi fondo de pantalla que, bien grande y en mayúsculas blancas sobre fondo negro, dicta: <br /><i>"al universo, lo cool, le chupa un huevo".</i>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-79293949341661385972013-12-04T10:47:00.003-03:002013-12-04T10:47:57.932-03:00Ay, ay, aaaay!- No sé que me da más asco... la situación de anoche o leer los comentarios en Facebook hoy a la mañana.<br />
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De la Sota, hijo de puta. Sí. Inoperante, corrupto, narcotraficante, permitiendo que cosas como estas pasen, en el año 2013, después de habernos gobernado por tanto tiempo. Yo no sé como hacen, los que lo votaron, para caminar por ahí, con la frente en alto y sin sentir vergüenza. Porque no me van a decir que no lo sabían, o no? No me van a decir que no les gustaba aunque sea el merengue de la torta delasotista, con su capacidad discursiva (ya no tan) impecable y su boleto educativo (ya no tan) gratuito!<br />
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La policía, hija de puta. Sí, también. Un reclamo justo, claro. Nadie lo discute. Pero no hay que olvidarse. Choros, narcos, cómplices en las más oscuras, asesinos, arquitectos y comandantes de este saqueo que les vino bárbaro a otros hijos de puta: los medios con sus periodistas, amigos de todos y hermanos de nadie, embajadores de la (des)información y el miedo. Sobre todo, el MIEDO.<br />
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Y me queda una hija de puta, la que más me duele y me lastima de todas. La clase media. Nuestra hermosa y bien hija de puta clase media argentina, que tranza con la cana para saquear (porque lo de anoche no era hambre, claro que no, pero tampoco eran todos tan oscuros los que corrían con cochecitos al hombro por Colón y Sagrada Familia... no se subían a motitos, sino a camionetas bastante caras, abramos los ojos).<br />
El vigilante medio hermosamente descrito por mi querido Andrés Calamaro, que no tiene problema en ponerse la gorra cuando la yuta desaparece, porque los pibes nacen chorros, entonces salgo con un rifle a la calle, salgo con un palo a la calle, salgo con una piedra a la calle, salgo a la calle, a proteger lo que es mío, "a protegerme". Es el destino divino, tan fino, tan occidental y cristiano, cosmopolita y parisino, tanto tanto tanto así. Hace tanto tiempo. Que me da asco.<br />
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Pero, Sol? Entonces, de que lado estás? <br />Estoy de éste lado, del lado de los que tratan de no vivir con miedo, de los que piensan, de los que intentan observar entre la maraña de pánico que nos muestra Cuadrado en la televisión, de los que piensan su voto (aunque sea difícil y angustioso), de los que laburan, de los que construyen, de los que estudian. Estoy del lado de los que piensa que esto es todo, todo todo, responsabilidad nuestra. <br />Y creo estar, también, del lado de los que nos merecemos un Gobernador que gobierne, una policía que nos cuide (o que ya no tenga que cuidarnos más, soy una soñadora, lo sé) y una comunidad, un pueblo, una ciudad, como quieran llamarle, que deje de lamerle las botas a los que mueven el guiso, que se saque la careta y se lave bien las culpas y los muertos. <br />Con cepillo, lejía y jabón blanco, si hace falta.<br />
Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-89178071873550451152012-04-03T11:36:00.002-03:002012-04-03T11:59:56.244-03:00El Después.De repente me levanto después de dos horas mínimas de sueño. La noche anterior fernet, porro y besos en el baño o caminando descalza a la estación de servicio.<br />Llega el bautismo de mi sobrino, con anteojos grandes y oscuros, y después el trabajo...<br />La ficcionalidad se me empieza a escapar del cuerpo como siempre, de a poco, de a gotitas, Y yo empiezo a quedar vacía, inactiva, hueca. Se traduce en La Casa, que nos muestra restos de lo que fue El Comité con tazas sucias y manchadas de café o papelitos escondidos en las grietas de alguna pared. Empiezo a extrañar y la vida cotidiana me obliga a hablar del clima o de la actualidad como si fueran cosas importantes, mientras yo no puedo dejar de pensar en subirme a un avión o darte besos con risas para siempre.<br />Ninguna de todas esas cosas llega. Me resigno, me pongo el delantal verde y salgo a vender café; convencida, igual, de que de acá a un par de vueltas de naranjo todo vuelve, los besos y los aviones también.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-31801665398632926732011-11-23T15:37:00.002-03:002011-11-23T15:51:51.254-03:00Caleidoscopio.Hay un colchón en esta casa que nos pertenece. Es de gomaespuma. Es el colchón más cómodo del mundo. <div>En ese colchón hablamos de que vos veces tenés miedo. Hablamos del loro de la abuelita Delia. Hablamos de los sueños esos que me despiertan a las seis de la mañana, transpirada y al borde de las lágrimas. Hablamos de las cosas más estúpidas que hay... Después es muy probable que muerdas un hombro, o la nariz, o un cachete, o una oreja, o donde puedas. Y te quedes un rato ahí.<br />Es el colchón de la fiaca. El colchón que no nos deja salir, nos chupa hasta las once y media de la mañana aunque hayamos puesto el despertador a las nueve.<br />En ese colchón tus rulos son lo más lindo y mi color de pelo es tema de conversación. En ese colchón las cosquillas no son una tortura. En ese colchón somos un caleidoscopio.<br /><br />Menos mal que existe ese colchón. </div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-62858989883914182232011-11-10T13:52:00.002-03:002011-11-10T13:59:09.160-03:00Perdón.A veces me gustaría pedirte que no te mientas a vos mismo.<br />Es importante que lo entiendas. Yo no soy la dueña de la verdad, pero a veces parece que puedo ver algunas cosas desde otro ángulo.<br />La historia se repite, claro. Porque el tiempo es circular.<br />Pero uno cambia, y vive las historias desde otro lado. Vos no cambiás. Esta historia te está atravesando igual que la otra. Una vez más. Con los mismos clichés incluso.<br />No te asusta eso? No te da miedo? No te hace pensar que vas a repetir los mismos errores que venís repitiendo hace años?<br />No es lo de afuera lo que tiene que cambiar, es uno, es adentro. No todo, pero sí una parte.<br />Me gustaría tener la posibilidad de decírtelo sin quedar como la que. Pero no se puede. Es inevitable. Yo estoy en tu giro anterior y en mi giro siguiente. El círculo cambió. El sendero se bifurcó. Pero te quiero y eso no se modifica. Te voy a querer siempre. Y está bien.<br />Espero que en algún momento abras los ojos, sacudas la cabeza y hagas algo <i>por vos</i>.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-26383632704321359502011-11-08T10:26:00.001-03:002011-11-08T10:26:39.598-03:00...Ahora releo el post anterior y me siento una pelotuda.<br />Clásico.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-6245380854145549192011-11-08T10:03:00.003-03:002011-11-08T10:17:06.481-03:00♥Resulta que inspiro amor.<br />Amor profundo, amor de <span style="font-style: italic;">me enamoré de vos</span>, amor de <span style="font-style: italic;">sos tan linda</span>, ese amor. Amor de A mayúscula, amor de Julietas y Romeos, amor de adolescencia. En el último mes me lo dijeron unas diez veces, <span style="font-style: italic;">mínimo</span>.<br />Pero qué te crees? Me diría cualquiera que leyera esto. Y ese es el problema. Yo no me creo nada. No creo en ese Amor. No creo en ese amor y por eso yo también me enamoro una vez por semana. Me enamoro de chicos con ojos oscuros y pelo revuelto en boliches. Me enamoro de chicos bonitos y rubios con la mirada pícara en el patio de La Casa. Me enamoro de chicos de sonrisa amplia y rulos grandes en el colchón de goma espuma que está tirado en el garage.<br />Todos esos chicos, <span style="font-style: italic;">todos</span>, tienen algo que hace que yo me pierda, que no entienda porque estos chicos (porque son <span style="font-style: italic;">chicos</span>) son los que me hacen cosquillas en la panza y no los <span style="font-style: italic;">hombres</span>, como debe ser. O como dicen que debe ser.<br /><br />Por ahora viajo, como siempre. Viajo con la cabeza, viajo con el cuerpo...<br />Y doy besos. Doy besos a montones como Leonor Conde cuando sabía que se iba a morir. Porque sé que me voy a morir. Y no quiero morirme sin haber besado todo lo que pude.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-22181771237912741652011-10-07T00:55:00.005-03:002011-11-10T14:02:03.479-03:00Sebastián.El día que naciste tenía puestas unas calzas negras de catorce pesos, un vestidito tipo ballerina con espalda descubierta, zapatillas converse verdes que de tan rotas se les hacía un huequito al costado cuando movía el pie, una carterita roja de cuero con llaves/billetera/celular y un prendedor cerquita del corazón que decía <i>i'm so happy i could die</i>.<div>Y era verdad. </div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-88772323884099619722011-09-03T12:33:00.002-03:002011-09-03T12:38:58.034-03:00Ôshima."... Tú no tienes la culpa de todo. Tampoco la tengo yo. Tampoco es culpa de la profecía, ni de la maldición. No es culpa del ADN, ni del absurdo. No es culpa del estructuralismo, ni de la tercera revolución industrial. Que nosotros vayamos decayendo y perdiéndonos se debe a que el mecanismo del mundo, en sí mismo, se basa en la decadencia y en la pérdida. Y nuestra existencia no es más que la silueta de este principio."<div>
<br /></div><div>Haruki Murakami - Kafka en la Orilla. </div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-4163328081604432582011-05-31T23:03:00.002-03:002011-05-31T23:22:31.073-03:00Foto(grafiar).<div><br /></div><div>En algún momento del año pasado, acomodando un negativo en la placa de la ampliadora, renegado con el metal, cuidandome de no rayarlo (demasiado) y de no desencajar toda la lámpara, un "¿quién lo hubiera pensado?" me atravesó la cabeza.<br />¿Quién hubiera imaginado que los senderos de mi vida se iban a bifurcar por el lado del contemplar? Para mí la fotografía es eso. La contemplación. </div><div>Cuando uno fotografía está en el mismo plano que el resto de la gente y al mismo tiempo en otro plano; en un plano de contemplación, de observación profunda. Un plano en el que el tiempo se enlentece y los sonidos se transforman, se alejan, dejando que las formas, los colores y la luz envuelvan ese ojo externo que es la cámara. Y uno, atrás, se vuelve mago. Juega con la luz, la agarra, la suelta, la deja hacer. </div><div>Y después, si tuviste la suerte de usar una película, está la aventura del copiado. La forma instantánea y mágica con la que aparece la imágen en la hoja blanca. La escasa luz roja y el olor a químicos que queda en el pelo. El descuido de las tiras de prueba. </div><div>En algún momento del año pasado, en el laboratorio que habíamos armado a medias en el bañito de arriba, tapando la ventanita cuidadosamente con bolsas de consorcio, un "¿quién lo hubiera pensado?" me atravesó la cabeza. Y una décima de segundo después entendí: la magia es lo que me trajo hasta este cuartito oscuro lleno de imágenes. La magia y la contemplación.<br /><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" ><i><br /></i></span></div><span class="Apple-style-span" ><div style="text-align: left;"><i>"<span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: rgb(51, 51, 51); line-height: 15px; ">The camera makes you forget you are there. It's not like you are hiding but you forget; you are looking so much."</span></i></div><i><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal; "><i><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: rgb(51, 51, 51); line-height: 15px; ">— Annie Leibovitz</span></i></span></div></i></span><br /></div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-61550863689655570702011-04-26T16:30:00.003-03:002011-04-26T16:40:06.396-03:00The F Word.Porque al final terminás con el nudo en la garganta pero no de llorar, si no de la Bronca. Bronca con B mayúscula porque sentís que vos abriste la puertas y ellos te llenaron de mierda. Porque se aprovechan de la nobleza, de los espacios, de las oportunidades. <div>Entonces, no. Porque esta era mi Casa. Porque yo decidí invitarlos, yo decidí compartir. Y era para crear, para inventar, para expresar. Para eso era. </div><div>No para esto en lo que se convirtió. </div><div><br /></div><div>Y ahora tengo ganas de cagar a trompadas una pared. Porque me siento una imbécil. Siento que no aprendo más. Siento que me voy a largar a llorar, cuando mañana, en esa reunión, tenga que gritarle en la cara a la gente que esta ES mi Casa. Y que si no cambian las cosas, se van a tener que ir. Y lo único que gano con todo esto, es frustración. </div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-52081712819744002482011-04-26T16:28:00.002-03:002011-04-26T16:30:48.698-03:00Fuck Me and Marry Me Young (I)<div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span">(Lista de imaginary crushes, sin que Coso se ofenda)</span></div><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Agkpk2ZJFdc/TbcdI5i4QtI/AAAAAAAAAVM/LHEyLwzbbBg/s1600/JimWright_TVGuide_JesseWilliams08.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 246px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-Agkpk2ZJFdc/TbcdI5i4QtI/AAAAAAAAAVM/LHEyLwzbbBg/s400/JimWright_TVGuide_JesseWilliams08.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5599976700381774546" /></a><div style="text-align: center;">(Jesse Williams)</div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-78605256577093984952011-04-03T20:29:00.002-03:002011-04-03T20:47:31.419-03:00Casa Habitada.De repente nos dimos cuenta de que las perdes estaban llenas de vigas. Vigas duras que no nos permitían ni un clavo.<div>Despacio y con esfuerzo, tanteamos cada pared. Con la mano, con un martillo, a veces suavecito, a ver con mas ímpetu. No sabíamos que iba a salir de todo eso. </div><div>Con acrílico pintamos macetas y paredes y telas que ahora cubren sillones. Con tanza hicimos una red que sostiene ahora globos y más adelante seguro sostendrá otras cosas. Con tubos fluorescentes iluminamos un patio interno de distintos colores. Hubo hamburguesas con rúcula y tomate. Hubo fernet y cerveza. </div><div>Creo que las baldosas rojas temblaron de tanto bailar. Creo que los canteros con flores recién puestas hicieron de sillón para más de uno que quisiera fumarse algo y charlar. Creo que las paredes se estremecieron con música y palabras y risa. </div><div><br /></div><div>Suena cursi, yo ya sé, pero esta Casa me devolvió las ganas de escribir. </div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-15067518784251352382010-12-16T12:15:00.002-03:002010-12-16T12:19:14.636-03:00Educa$ión.<span class="messageBody"><div id="id_4d0a2ce7b903e5c64033787" class="text_exposed_root text_exposed">Quiero hacer público mi repudio a la acción de la policía y de los legisladores en Córdoba el día de ayer. A los primeros por la violencia física que ejercieron esta tarde (a chicos de secundario POR FAVOR!) y a los segundos por la mucho mayor violencia simbólica al haber aprobado una ley NEFASTA en CONTRA de la educación. Estoy muy defraudada, pero además<span class="text_exposed_hide">...</span><span class="text_exposed_show"> muy enojada con esta situación.<br /><br />Fuerza chicos! Mi corazón está con ustedes!<br /><br /><br /></span></div></span><br /><br /><div style="text-align: center;"><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gZJA7iQb4qI?fs=1&hl=en_US&rel=0"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/gZJA7iQb4qI?fs=1&hl=en_US&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object></div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-86858458195853178182010-12-12T12:42:00.002-03:002010-12-12T12:49:15.834-03:00Anónimo.Hace un par de años, bah, que digo un par... hace exactamente cuatro años y medio, un anónimo hizo un comentario en este blog. Después fueron dos, o tres, o más.<br />Más adelante en el tiempo, este anónimo decidió hacer un <a href="http://autordesconocido.blogspot.com/">blog</a> para que tuviéramos una comunicación un poco más "fluida" o "formal".<br /><br />No sé quién es este sujeto. Nunca Supe.<br />Una vez yo publiqué en el blog que me había dado cuenta de quién estaba por detrás de otro comentario y éste anónimo se dió por aludido.<br />A veces me siento halagada. A veces me pudre.<br />Tengo un problema grave con mi curiosidad, y este tema me pone los pelos de punta.<br /><br />Anónimo, dónde estás?Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-79410481534293481872010-08-23T12:50:00.003-03:002010-08-23T12:53:19.029-03:00Proud Bitch.El viento hace remolinos en la calle y yo escucho Tambo Tambo en la Sputnik (miamormiamor). Edito a mas no poder, los dedos no me dan mas, editoeditoedito. Subo contrastes, bajo saturaciones. Me pongo contenta.<br /><br />Soy <a href="http://hijasdelmal.blogspot.com">esto</a>.<br />Soy <a href="http://www.flickr.com/unaideadeayer">esto</a>.<br />Soy.<br /><br />Con <a href="http://hijasdelmal.blogspot.com">ella</a>, vamos a estar participando del Festival de Arte <a href="http://www.veniparaalla.com">Veni Para Alla</a> en Octubre aca en Cordoba. Si alguien todavia pasa por este huequito, los invito a vernos cocinar.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-66728305564862597462010-08-04T17:41:00.000-03:002010-08-04T17:42:16.439-03:00Mirar.<span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0">Música</span> color ocre, con vueltas y giros, con polvo y nubes, con rayos y perlas.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-41802276657516178682010-07-10T11:22:00.000-03:002010-07-10T11:23:26.968-03:00Entonces.O capaz tomarse un avion a la ciudad de las bicicletas y mirar el cielo con los ojos bien abiertos en el parque de los elefantes y sentir el pasto en la piel y agarrarte de la mano y decirte: que bueno que viniste conmigo.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-85772294292931827192010-05-19T19:00:00.002-03:002010-05-19T19:05:47.978-03:00Untitled IX.Voy en el colectivo transformada en una persona nueva porque mi mamá decidió intercambiar celulares; entonces Stuart Murdoch y sus nenas (dios las ayude) me cantan en el oído. <div>Por la ventanilla entra ese halo débil de sol de invierno... es una línea recta perfecta, cae sobre el rodete inmenso de la chica del frente. <div>Murmuro la melodía en voz no tan alta. </div><div><br /></div><div>Tengo demasiada suerte: puedo mirar, puedo escuchar y puedo decir. ¿Qué más se puede pedir?</div></div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-6424529282733746462010-04-17T02:42:00.002-03:002010-04-17T02:57:07.809-03:00You know.Hay días en los que te extraño.<br />Espero que esto se pase alguna vez. Sin rencor.<br /><br />Hay días en los que no te extraño.<br />En los que siento que todo fue muy injusto.<br /><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Ah</span>, pero claro... ¿cómo voy a pensar eso? <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">Considerando</span> las circunstancias... pensemos un poquito, la injusta sería yo en todo caso.<br /><br />Y bueno. Que le vamos a hacer.<br />Así las cosas.<br /><br />De todos modos, espero que esto se pase alguna vez. Sin rencor.<br /><span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2">Después</span> de todo, el puente compartido es muy largo como para desplomarse de un día para el otro.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-53878851352671591732010-03-05T20:00:00.003-03:002010-03-05T20:08:09.103-03:00Falls.Cuando <a href="http://hijasdelmal.blogspot.com">nosotras</a> decidimos algo el cielo se pone negro y las calles de Córdoba se ponen intransitables.<br />Sin embargo, agarramos toda esa agua con nuestras manos y hacemos lo que mejor nos sale: Arte. Del empapado, sí... pero mucho, tanto como el agua que cae. Y nos reunimos y nos disfrazamos y dibujamos palabras (miles de palabras) en innumerables cuadernos. Armamos personas y personajes. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">Desdibujamos</span> lugares (<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">im</span>)posibles a donde llevarlo.<br />Porque nuestro arte habita. Casa, personas, muebles, corazones de cartulina. Habita plenamente, se hace carne, se hace vida, se transforma en normal.<br /><br />Así que no. No nos asusta toda la lluvia de Febrero ni el falso otoño de Marzo porque <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">mirá</span> que bello Abril que se nos viene.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-49388447694670967572010-02-17T19:28:00.002-03:002010-02-17T19:31:28.621-03:00El 2010 trajo arte.<div style="text-align: center;">¿Qué más se puede pedir?<br /><span style="text-decoration: underline;"></span></div><span style="text-decoration: underline;"><br /></span><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://hijasdelmal.blogspot.com/"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 268px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_tJ78b--I3vU/S3xt5-cJvJI/AAAAAAAAARM/5dCZmFum6lw/s400/internet.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439343292737764498" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><br /><br /><br /></div>Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-82226249171248503062009-12-23T11:18:00.003-03:002009-12-23T11:23:33.926-03:00December.No sé. Se me fueron las palabras.<br />Me vacié.<br />Es la tercera vez que escribo esto y esta vez apreto ·Publish Post· sin más porque sino me voy a volver loca y además tengo que ir a terminar compras de fin de año y meterme a la pileta y esperar que no llueva y visitarlo a coso y comer frutillas con crema que hay en la heladera y esas cosas.<br /><br />Al final, me duelen los aviones que no tome pero me sanan las personas que recuperé.<br />Este fin de año voy a llorar.<br />Que horror.Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-13719407.post-69462754360520943982009-11-29T17:20:00.003-03:002009-11-29T17:21:29.103-03:00Leave me where I am.Aunque, después de todo, ¿quién tiene tiempo de llorar con todo este arte, con toda esta pasión, con toda esta fotografía, con toda esta diversión, con toda esta lluvia, con todo este amor?Little Miss Strange...*http://www.blogger.com/profile/10484867569951727346noreply@blogger.com0