Fat.

La mano viene másomenos así; a mi me hicieron creer que yo era gorda.

Yo no soy flaca, no me malinterpretés. Tengo mis tetas, mi carita redonda, mis rollos.
Pero no soy gorda.

Bah, en realidad acá, justito donde vivo yo, sí. O por lo menos siempre me hicieron sentir de ese modo.
Pero yo no quiero hablar de las eternas horas adentro de un probador o de las vendedoras mirandome de arriba a abajo como a un elefante diciendo para vos? o de las miles de cosas que dejé de comer o empecé a comer para no ser lo que era... o lo que todos los carteles, revistas y programas de televisión me decían que era: XL.
Acá, justito donde vivo yo, el XL no existe. Yo, en miles de países del mundo, soy distinta, pero acá, acá justito soy eso: gorda. Pero tampoco quería hablar de eso.

Expliquenmé desde cuando gorda se trasnformó en un insulto? Yo siempre me sentí mal por ser gorda. O porque me hicieron creer que lo era.
Me tuve que tomar un avión bien lejos para que me dijeran en la cara que un XL a mi me sobraba, que yo no tenía idea, que yo era linda (como si la belleza fuera una cuestión de peso... no entiendo), que nada que ver. Y me convencieron.
Ahora sigo viviendo acá, justito donde yo vivo. Y sigo siendo gorda. Con una gran diferencia: me chupa un huevo.

El tema es el siguiente: hasta cuando me va a seguir chupando un huevo si hoy tuve que soportar que cinco veces en veinte minutos me gritaran gorda (como si fuera un insulto?) por la avenida que va de mi casa al videoclub?

Estamos enfermos.

I wish it was Sunday.

Domingos como los de ayer me hacen pensar que vamos mi cariño que todo está bien, que no importa esto de pensar y pensar, que no importa que no me llamaste y me quedé con toda esta incertidumbre que a esta altura me da risa, que el año que viene está acá nomás, que que carajo vas a hacer con tu existencia, que esto y aquello en un tupper de tapa verde fluorescente porque me sobró arroz con atún.
Domingos como los de ayer, sumergida en la pileta de agua no tan helada como el canal, con asado y ping-pong-ping, al sol, al sol brillante, tomando helado de lemon pie, tomando cerveza negra a las dos de la mañana, aunque me tenga que levantar temprano... esos domingos que dejan pasar a estos Lunes enamorada de Tony Soprano mientras recorto palabras de papel recortadas en recortes para pegar en la pared.

Esos domingos me dicen que ya llegó el verano, que no estoy sufriendo tanto.
Menos mal.

Can't Stop.

Mirame bien, no me puedo quedar quieta.
Hoy decidí que mañana me voy hasta Uruguay a llenarme de... eso de lo que uno se llena cuando va para el lado oriental.
Rio de Janeiro me espera in late November.

Soy una chica con MUCHA suerte.

Little Miss Strange Pointless Facts XXV

Volver a boxear fue una de las mejores decisiones que tomé desde que volví.

Más por Menos.

Resulta que por twitter me entero de que existe esto de Blog Action Day y que este año el tema es la pobreza. Me registro y dando vueltas por la página veo como puedo participar.
Lo primero que se me cruza por la cabeza es el recuerdo de estar sentada en un sillón marrón en el departamento de Istedgade, y mientras me como un pan con queso con la parsimonia digna de un danés, juego a escribir canciones. Una de esas canciones sale de mi cabeza como una burla, como una ironía, let's do a politically correct song about poverty... sí, dale, and about child labour too.
La grabamos y todo.
Siempre odié muchísimo la letra de esa canción, todavía siento la necesidad de escribirla toda de nuevo cuando la escucho. Pero, de todos modos esa burla, ese juego me llevó a contarles a varios de mis amigos daneses algunas de las pocas (muchas) experiencias que tuve acá, trabajando con distintas personas, en distintos especios, de distintas maneras.
Clases de expresión corporal en el Divina Providencia, jornadas deportivas o artísticas en el Neuro, actividades del día del niño en la villa del puente 15, apoyo escolar en escuelas rurales. El jardín de los senderos que se bifurcan en el que el tiempo no es lineal sino paralel e infinito me puso en el primer mundo a compartir maneras de acortar las distancias entre dos personas que muy probablemente viven en la misma cuadra pero atraviesan realidades que ni se tocan.

Todo esto salió como una ensalada de fideos, pero en realidad lo que quería era decir que vengo descubriendo cosas buenas en la web como a esta chica que está haciendo cosas muy copadas, como esto del Blog Action Day... y que a veces pienso que si nos ponemos las pilas, podemos exprimir esta herramienta que es internet para cosas que valen la pena.

Gracias, vuelva prontos.

El Valle.

Si durante el fin de semana largo te picó la oreja, fui yo, que me la pasé chusmeando las historias de todo el Valle de Traslasierra, mientras comía pan negro con manteca y miel de algarrobo, con las patas en el arroyo de Los Molles.
Si durante el fin de semana largo escuchaste música en el aire, fui yo, que me la pasé cantando canciones viejas, tomando vino de damajuana, mirando la luna salir de atrás del Champaquí y rascándolé la cabeza a La Chapa.
Si durante el fin de semana largo sentiste humedad en la piel, fui yo, que me metía adentro de una nube en el medio del cruce, tomando mate y detenienedo un poco el tiempo, para volver aún más tarde a la realidad.

La Venus.

El pintorcito era color verde con el bolsillo amarillo.
Nuestra señorita era "la Seño Estela", tenía hecha la permanente y los labios pintados. El patio con arenero daba a la avenida Gauss, pero en esa época no pasaban tantos autos como ahora... a mi me gustaban las galletitas Aventura rellenas de cremita de limón.

El guardapolvo era blanco, tableado, prendido atrás.
Compartimos a la Seño Janet, la Seño Norma, la Seño Marcela (que estaba loca y tenía anteojos grandes con marco de carey y enteritos de jean celeste y sweters verde agua y las uñas largas pintadas de color rosa perla) el profe Rubén, las seños Ana y Liliana. También compartimos mandarinas en el patio de baldosas rojas. Había un salón grande en el que hacíamos teatro con cubos de madera y un baldío genial para hacer chozas en los recreos. La "Karo sueca" vivía a la vuelta y cuidaba que los chicos de la tarde no rompieran todo. Una vez por año nos ibamos de campamento, el mejor fue, lejos, el de Villa Leonor. Comíamos chocokrispis en verano. Nos fuimos de viaje de estudios a Carlos Paz. Veíamos Amigovios.

El jean era tiro bajo, las zapatillas adidas gazelle.
No ibamos más al colegio juntas, pero ibamos al Tala los domingos, y a bailar a Villa Allende. Tomabamos blue curaçao con sprite, bailabamos en tarimas y nos empapábamos en vino en fiestas de despedida ajenas. Caminabamos hasta College o a la YPF a comprar chicles dos o tres veces por día. Nos pusimos de novias con dos mejores amigos, nos fuimos a Bariloche al mismo tiempo. Ibamos a La Cuadra siete noches por semana. En una época nos agarró la fiebre del recital, y como había posibilidades, nos colgábamos la tarjeta de prensa al cuello y bailábamos en los camarines de cualquiera. Todavía lo hacemos.
Después de todo eso vinieron las vacaciones juntas, mis viajes, su facultad, los speed con vodka en Pétalos, malaño, las idas al campo, las familias enormes, más recitales, los ensayos payasos, la Barra en el Colono, el cine, los libros, casamientos, cumpleaños, asados, me duele adentro, las caminatas. Fuimos secretarias, telemaketers, estudiantes. Le dimos un beso stereo a Pipo Cipollati.
Seguimos siendo un prisma de todas nuestras historias. Una vez ella me dijo que pensaba que podía escribir un libro contando nuestras anécdotas... yo creo que podría ser una freaking enciclopedia.
No lo puedo creer. Hoy le dije al bicicletero que la conocía hace veinte años.
Parece mentira.

La pollera es de jean y andamos de ojotas (con algún que otro prendedor en la musculosa de morley).
Feliz Cumpleaños Giuseppina.